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Monika Kafka
Verstummen
Irgendwann wurden ihre Worte kleiner.
Und immer kleiner.
Dann würgte sie Silben.
Schließlich erbrach sie Buchstaben.
Am schlimmsten aber waren die Zeichen.
Die widerhakenden Fragen
ritzten ihre Kehle.
Die Ausrufe zerschnitten ihre Stimme.
Am Ende erstickte sie beinah.
An einem Punkt.
Es heißt, sie lebe heute in einem Haus aus Papier.
Die Wände seien durchsichtig.
Und es falle Schnee.
März 2013
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